Chuva, correria, lançamento da coleção, sacolas cheias de roupas saídas do forno e a missão impossível de achar vaga em Ipanema. Deixando a pão-durice de lado fui a um desses Roubo-Park. Salto do carro carregada com a sacola de roupas, a mochila habitual, um casaco, o guarda-chuva, o rádio do carro, um par de sapatos e ainda consigo achar mão para o ticket milionário. Consigo fechar a porta do carro e quando me viro para a salinha de espera onde finalmente vou conseguir me recompor, lá está ele... De onde vem a calma? De um lugar que não existe dentro de mim. Começo a suar, sinto que passo da cor bege à vermelha em questão de segundos para logo logo ficar roxa. Enfio o que cabe dentro da mochila, procuro desesperadamente um papel e uma caneta. Respiro fundo. Vou até ele. Travo um diálogo dos mais ridículos que já protagonizei. Tenho um ímpeto louco de abraça-lo, de beija-lo muito, de dizer o quanto o admiro e o quanto o beijo no qual eu queria me afogar é dele. Me contento com a assinatura e com o fato de que ele quase me oferece ajuda em meio à minha trapalhada com os itens que carregava. Dou parabéns às coisas lindas que ele escreve e canta. Entro no elevador com o coração aos pulos, batendo tanto que nenhum medidor de Big Brother seria capaz de acompanhar. Quando chego na calçada, ainda com o papel na mão, ainda suando de nervoso, lembro que a câmera digital estava esse tempo todo dentro da mochila. Monga. Quero me matar de raiva por ter perdido essa foto. Mas lembro que tenho um autógrafo do Marcelo Camelo em mãos, e fico completamente abestalhada de novo.

A estranha euforia que se tem com os ídolos...